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Portavoz
No era yo,
ni mi pluma siquiera;
era mi corazón
quien escribía los versos
que dibujaban
bellamente tu esencia.
Te conocía,
sabía lo que eras,
lo habías lastimado
de tantas maneras
y aún así
en lugar de sangrar rencores
decidió volver arte
todas sus tristezas.
Fue palpitante tintero,
poesía y hojas suelta,
música infinita como el mar,
trino de ave
que se extingue dulcemente,
roca,
coral,
quimera.
Usó todas las palabras
que yo quise gritarte
y aún así seguía
sin ser yo quien escribiera;
porque yo no ahogo gritos,
ni insultos,
ni verdades,
ni asomo sal en los ojos
como él entonces hiciera.
Tú lo miraste
sabiéndote su dueño,
con la certeza de ser
quien rompió sus esquemas
y lo dejaste solo
ahogándose en sus versos,
agonizando por ti,
sin vida,
sin primavera.
© Elizabeth Martiartu
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ni mi pluma siquiera;
era mi corazón
quien escribía los versos
que dibujaban
bellamente tu esencia.
Te conocía,
sabía lo que eras,
lo habías lastimado
de tantas maneras
y aún así
en lugar de sangrar rencores
decidió volver arte
todas sus tristezas.
Fue palpitante tintero,
poesía y hojas suelta,
música infinita como el mar,
trino de ave
que se extingue dulcemente,
roca,
coral,
quimera.
Usó todas las palabras
que yo quise gritarte
y aún así seguía
sin ser yo quien escribiera;
porque yo no ahogo gritos,
ni insultos,
ni verdades,
ni asomo sal en los ojos
como él entonces hiciera.
Tú lo miraste
sabiéndote su dueño,
con la certeza de ser
quien rompió sus esquemas
y lo dejaste solo
ahogándose en sus versos,
agonizando por ti,
sin vida,
sin primavera.
© Elizabeth Martiartu
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