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Azabache mármol florido
Comienza por mi pecho:
se contrae en durísimo mármol;
Me tatúo finos tallos,
elegantes rosas, de romántico,
en tonos grisáceos,
para intentar decorarlo.
Me encuentro negro,
azabache rígido.
Un brillo ruido de niño,
que acompaña mitos y miedos,
patina por mis lisos pómulos.
Y, aunque vuelo,
del aire solo oigo un rumor.
Busco el explotar grotesco;
Ser mi burlador verdugo
o dejar de serlo.
Volver, anhelo,
a cuando en verdad era pequeño.
© Estoico
#oscuro
#flores
#miedo
#llanto
se contrae en durísimo mármol;
Me tatúo finos tallos,
elegantes rosas, de romántico,
en tonos grisáceos,
para intentar decorarlo.
Me encuentro negro,
azabache rígido.
Un brillo ruido de niño,
que acompaña mitos y miedos,
patina por mis lisos pómulos.
Y, aunque vuelo,
del aire solo oigo un rumor.
Busco el explotar grotesco;
Ser mi burlador verdugo
o dejar de serlo.
Volver, anhelo,
a cuando en verdad era pequeño.
© Estoico
#oscuro
#flores
#miedo
#llanto
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