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Finales escritos
365 días de mi año,
365 días en los que
escribo lo que extraño.
Cada día, cada semana,
se congela mi tinta, y la
melancolía llora por la mañana.
Tengo en un baúl guardados,
los recuerdos, los sueños
y los amores, todos abandonados.
30 días de mi mes,
30 días de correr sola
por el mundo del revés.
Todo con su final,
todo con su punto;
clavado en la poesía como un puñal.
No dejé amor inconcluso,
no dejé flores marchitarse;
solo su recuerdo iluso.
Acabé con su esperanza,
dejé caer las cartas de amor,
me he refugiado en mi coraza.
304.167 días de ansiedad,
304.167 días escribiendo
finales acompañados de soledad.
© Alina Arias
365 días en los que
escribo lo que extraño.
Cada día, cada semana,
se congela mi tinta, y la
melancolía llora por la mañana.
Tengo en un baúl guardados,
los recuerdos, los sueños
y los amores, todos abandonados.
30 días de mi mes,
30 días de correr sola
por el mundo del revés.
Todo con su final,
todo con su punto;
clavado en la poesía como un puñal.
No dejé amor inconcluso,
no dejé flores marchitarse;
solo su recuerdo iluso.
Acabé con su esperanza,
dejé caer las cartas de amor,
me he refugiado en mi coraza.
304.167 días de ansiedad,
304.167 días escribiendo
finales acompañados de soledad.
© Alina Arias
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