Algún día no seré más que polvo,
un cuerpo deformado en tierra,
enraizado al barro cual fino clavo.
Seré el óleo de mirada húmeda,
un resto de pintura aferrado
a las rocas del cielo,
cifrado en lluvias.
Será mi pensamiento
azúcar para el viento,
y mi lógica un punto
de hipnosis para los gusanos:
lucero...