Podría escribir mil poemas,
y nunca tocar el alma
de alguien como la mía,
tan ajena en una caverna
de odio y desgracias primitivas,
tan roto con el pecho,
y con un deseo,
único e irrevocable:
Ser extranjero
del oxígeno,
ser independiente
de las lágrimas,
ser acero en el hueso.

Ahí, donde la muerte
siento arañar mi calcio.
No porque sea única:
sino...