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Humo
Las palabras son
una cortina de humo,
fragmentos volátiles
como relámpagos
en una tempestad.
Puedo dejar que el vacío
llene esta página
como el agua los huecos
de los árboles. Comprendo
que no es la palabra escrita,
sino la ausente la que perdura.
Y esa ausencia tiene forma
y color, y ese color
tiene, posiblemente, un destino.
Es de madrugada
y escribo caído en la trampa
de la costumbre
como ave migratoria
demasiado confusa para volar. Aletear,
errando detrás del agua
solo para constatar la sed
y darle un rincón al pensamiento:
cuerpo inalcanzable.
Sí: ahora escribo estos versos.
Mañana, buscaré la historia
de otro poema sin existencia
y lo poseeré mientras surja.
Luego, posiblemente, seré abandonado.
¿Cómo podría ser de otra forma?
© Roberto R. Díaz Blanco
una cortina de humo,
fragmentos volátiles
como relámpagos
en una tempestad.
Puedo dejar que el vacío
llene esta página
como el agua los huecos
de los árboles. Comprendo
que no es la palabra escrita,
sino la ausente la que perdura.
Y esa ausencia tiene forma
y color, y ese color
tiene, posiblemente, un destino.
Es de madrugada
y escribo caído en la trampa
de la costumbre
como ave migratoria
demasiado confusa para volar. Aletear,
errando detrás del agua
solo para constatar la sed
y darle un rincón al pensamiento:
cuerpo inalcanzable.
Sí: ahora escribo estos versos.
Mañana, buscaré la historia
de otro poema sin existencia
y lo poseeré mientras surja.
Luego, posiblemente, seré abandonado.
¿Cómo podría ser de otra forma?
© Roberto R. Díaz Blanco
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