Las ideas no se conectan.

La tinta no se gasta,
las hojas permanecen en blanco.

Mis días son todos iguales,
una rutina de la que ya estoy harto.

Mis noches son todas similares...
algunas enredado en mis pensamientos,
otras naufragando en la soledad de mis tormentos,
y otras ahogado entre llanto y lamentos.

Mi poesía está desapareciendo,
hace mucho tiempo que ya nada escribo...
las melodías ya no aparecen en mi mente
y las rimas cada vez son menos elocuentes.
Ya...