Ils coupent du papier
Ils coupent avec rapidité
Une précision sans faille
Mon âme est à leurs pieds
Ciseaux en mains
Coupant mes cheveux
Taillant mon visage
La couleur de la lame
Se reflètent dans mes larmes
Le compas ne peut rien
Petite pointe contre grande arme
À jamais plongée dans le sang de mes veines
Cette lame qui taille mon poignet
Rend-elle ma vie plus belle ?
Je suis mort
Transpercé par deux ciseaux
Plongés dans ma tête
Je suis mort
Déchiqueté
Quatre ans
Le temps de faire de ce corps
Des petits bouts de papiers
Qu’on jette à la benne...