Espero como todos los quince de cada mes, la llegada del tren a la estación de mi ciudad.
A él siempre le gustaba viajar en el último vagón, donde el silencio y la tranquilidad lo acompañaban. Trayendo En sus manos un ramo de rosas perfumadas de amor, para regalármelas.
Se detiene, subo, me siento en el último asiento, del último vagón, pero no del último viaje. Sola, la guerra había terminado.
No quiero bajar, me cuesta aceptar que él ya no está. Me susurran al oído un te quiero y un beso que no olvidaré dearomas a rosas. El viaje es eterno, el olvido también.

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