quiero escribir más
de los silencios que no dejo germinar
afuera y ya adentro,
de los duelos que callo y pesan
como tumbas sin gloria, Fito,
de los días que saben a octubre siete
y estoy que cometo homicidio poético,
de las sucias mañanas donde ya no despierto
porque duele la niebla, el viento.
de los trenes que me atropellan sin cesar
hasta a mi alma incinerar,
de los cigarrillos que no quisiera fumar
por tener daddy issues,
de los tejados que se...