Versos mustios enrajados en la azotea.
Laa gárgolas no son suicidas, ellas vuelan.
Esas alas de murciélago invocan el infierno,
parecen pesadilla en REM. Entre más lo pienso

no quiero salir de la cama.
Me hundo entre sábanas,
vivir ya no quiero.

He sido condenado al sufrimiento eterno de nunca encontrar belleza ni en la pintura más bella de este mundo

y no es por falta de musas. Tengo musas de sobra, les crecieron garras

y se encorvan
y se vuelven piedra
y son tan feas
que las cagan las palomas.

Mierda.

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