Tres brotes de pasión
bajo la misma pesadumbre de los días.

Dos y yo.
Dos flores del desierto,
y tres conmigo.

Tres, éramos tres aquella noche,
con los labios deseosos
sobre sábanas revueltas y
algunas palabras a la necesidad
de contemplar lo irrepetible.

Tres brotes de pasión.
Dos flores enjauladas
y yo su flor
que emprende vuelo...