¿Que dirán afuera?
me revelo en versos apacibles
y a veces, un tanto huraños.
Me reposo entre palabras sordas
que aturden al despiadado
y esparcen la sal en las heridas.
¿Qué dirán las cigarras?
Que no he dormido:
"Úrsula cien años,
soledad de Macondo...",
y así en escarmiento propio.
¿Qué dirá la poesía
de los malos poemas o de mí,
y a este exceso de apetencias?