Humo postizo, densa naftalina,
Vela consumiendo la himpotencía tras leer macabras novelas verídicas.
Historias reales que hasta el silencio olvida.
De fondo el suave volumen del sobrealiento después de un orgasmo y un cuerpo desnudo grabado en mi retina.
Que envidiable mi vida por ser poeta y no pintor ,ya que más del mil artista hubieran pagado por retratar semejante obra de arte en la edad contemporánea o en el cinquecento,con lo efímero hecho abstracto y la profundidad de las sombras realistas ,qué de tan real sabe a lo qué sabe la necesidad de pecar.
Y solo así el arte nunca dejará de artár,solo así lo atroz ,será no saciar la sed que emaná al volverla a mirar..
© Yoldi