Tan constantes y agobiantes
Susurros de los farsantes
Que hablan mal de mi antiarte
Por el miedo que les causa este barco y su estandarte, navego sin tripulantes
Que soy falso por el uso
De cada herramienta creativa
Que género cada letra con una generativa
Pisoteando mis dolencias y cada puta diatriba

Pero les falla la tuerca o que puta madre pasa?
Yo publico día a día mis poemas a sus masas
Llevo más de 4 años agitando la muñeca
Y pintando en cada lienzo para no olvidar mi mueca

Para sanar del dolor de este putrefacto cuerpo
Y salir de mi materia aunque su gris sea mar abierto
Tejiendo con una aguja hasta los átomos del viento
Y olvidando los poemas para errar mis argumentos
Pero esa falsa astucia es solo mierda disfrazada
De un pendejo...