Yo no era poeta, pero en esto me convertiste.
Con tus ojos oscuros, con tu risa triste.
Me llenaste de versos que nunca pediste.
Y ahora soy eco de todo lo que me dijiste.

En mis manos pusiste la pluma insistente.
Dibujé tus sombras, fui tu penitente.
Escribo en las noches, aunque no lo intente.
Siempre esclavo de un amor que no se siente.

Me diste palabras que al viento arrojaste.
Y un alma que en sombras tú...