En los petalos de aquella rosa la
muerte de un sentimiento florece.
Se asemeja a un sueño podrido
que en mi alma se abastece.
Suspiro exasperante
por un amor sin sepultura.
En mi aliento putrefacto
el silencio se tortura.
Piden clemencia las mentiras de
su eterno cautiverio.
Soy coleccionista de verdades,
creador de un cementerio.
Entre almas...