No tengo las vocales
del poeta que sabe
morir en sueños,
remanecer su música
en lamentos de mímica
angustia inhumana,
de décrepita locura
palpitando en el nervio.
Agujas de demencia,
blancas y negras se alternan,
hábiles para extraer vida
del mismo hueso:
cable maldito, impaciente,
esclavo de mi ímpetu.

Soy un estado de hielo
que derrite sus mejillas
cada cierto tiempo,
cuando el sol arde
en la...