Las tardes de invierno van cincelando llagas sobre mis mejillas marchitas.
Algunas cicatrices de antaño se aferran a tu memoria hiriente de risas y juventud, de sexo y plenitud, de trémula calma tras tus regalos de amor y engaños.

El vapor de esta condenada vía me envuelve y se mezcla con mi perfume nuevo. Su hedor a hierros viejos y travesaños podridos me oscurece y va endulzando tu amargo recuerdo.

Como tú bien sabes, siempre llego pronto, no vaya a perder el...