No hay piedad en esta guerra,
Aguantando contra viento y marea,
Quizás mengüen las fuerzas
Y la retirada sea la opción que se impone.
Surcan las balas el viento,
Entre poema y poema.
Viendo como van muriendo,
Quienes menos lo merecen.
Excelsas plumas partieron,
Perecen en las sombras
De un recuerdo inexistente.
Palabras que el eco repite
En un rincón de la mente,
Monopolio de pena y nostalgia
Por sus textos calcinados.
Son ceniza del pasado,
Un segundo de la historia,
Un fragmento en la memoria.
Se apagan las palabras,
Poco a poco se marchitan,
Se han ido sin despedirse,
Las hemos dejado morir…

Impotencia….

La realidad nunca fue grata,
Ni he creído en la coherencia,
Pero a veces aún me aferro,
A la racionalidad.
Pero vuelvo a equivocarme
Cuando veo el resultado
Y como se va pudriendo
El sujeto virtuoso.

Rabia…
...