Empezó la obra y se bajó el telón
En el baluarte donde el arte se hace resignación y solo la lluvia suena los días de sol
El invierno pregunta que fue de su calor
Que se le hace primavera el otoño
Y así es difícil seguir ciclos para reciclar el sentido de él calor cuando me da por guardar el infierno en un mechero para que...