La madera rústica
alza en alto la belleza
y a lo bajo encuentra
mentes que se bifurcan.
Las ramas leen
y tocan la arpa
de una copa morada:
esa mirada mustia
la que parpadea sin creer
con pestañas ajadas,
y la que atraviesa
por una vía delgada
mi pupila armada
de agua y cenizas.
Mezcla de prender
fuego la pena
y enterrar lo demás.

Del piano desvelado
nace un artista,
de la alma flechada
nace una poesía,
de las manos versadas
nacen obras maestras.
Y bajo un sol...