Rejuvenezco lleno de estigmas
palabras llenas de sentido
cuando llegan a mis párpados.
En la habitación suena el silencio
y mis camisas mueren de sueño sobre la silla
como espantapájaros de colores.

El polvo por fin me convence
y pulula entre libros y folios,
virus siempre de tiempo perdido.
Aire de bombilla que sala despertares
y endulza cuando oscurece mi aliento.

Tarde que no tiene sino ganas de morir
porque conoce lo que hay al pasar el arroyo
y sucumbe ante esperanzas de otro día
eclosionando junto a la luna,
hoy mas escondida que de costumbre.

Si los poetas fueran luciérnagas del cielo
no habría más oscuridad que versos tristes
de habitaciones detenidas en el tiempo.

© Víctor García