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Y nada más
Quisiera que mis dedos
escribieran historias en tu piel.
Que seas tú
el libro donde queden plamados
estos versos,
la primera palabra volviéndose espasmo,
mis manos y mi boca
que vuelven verbo el pensamiento,
texto convertido en sudor
como lluvia de invierno cubriéndote despacio.
Fluidos del alma bañando tus poros,
cubriéndote
des
pa
cio.
Y luego sola frente a la ventana
y nada más
y nada más...
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