(Nota: Esto es un corto relato surrealista, poco apto para todos los gustos)

Lüga:
Dicen sauces que para empezar a escribir solo hacen falta palabras,
palabras que se encadenan como cuerdas
y que siempre forman un nudo;

nudo es el infinito,
una trenza eterna con un sol en el centro,
sobre el mar:
Una serpiente que devorará toda la realidad,
que engulle todo el tiempo en sí mismo
pues existe más allá de la física existencia.

Más allá del tiempo hay un verde serpiente
a la que no le da la luz,
una verde serpiente que devora su cola;
si acaso es que el ser puede cambiar
el tiempo es cambio
y el cambio no es nada más que transmutación:
El tiempo es transmutación y por tanto no existe,
es solo un orden que moldea la realidad
sea aparente o veráz,
caótico de casualidad,
o arreglado,
se puede decir que el tiempo no tiene existencia en sí:
El tiempo es transmutación y por tanto no existe
y todos los instantes son eternos pues su estado antes de ser transmutado existía por encima de cualquier definición de tiempo.

Todo lo que acabo de escribir ya ha existido,
y no valoro de alto grado de oropel opinar sobre si esta letras son ilusión o verdad;
serán,
letras igual,
y tampoco importa si las escribe otro o las escribo yo,
son letras delante mía y yo puedo soñar;
por eso,
no puedo borrar nada de lo que he escrito ya,
no puedo corregir el pasado puesto que solo me alejaría de él,
buscando nuevas letras en su lugar,
que no serían arreglo sino otra verdad:
Diferente.

¿Qué es lo que cuentan los fallos?,
ver veremos;
tanto falta de ingenio,
paciencia y creatividad,
un desliz de la mano
fallo de pulso y...