Un Despojo de lo nuestro, un sin fin de historias, narradas en estas manos, esas venas donde circula la sangre de la vida, que guarda tantos recuerdos, cuando sus ojos veo, su mirada es distante.

Me sigo preguntando, cómo ella llegó a tanta amargura o por qué su mirada siempre se mantiene triste, quizás perdió su alegría, se la arrebato algún invierno, pero aún así en la primavera florece, brilla...