Retrata a la sombra de la sombra que
cubre,
El más hondo lamento que no cabe en el pecho;
El lúgubre canto por las vértebras
sube,
Y al ojo se asoma el dolor que me es
hecho.

Pues el alma que toda, toda guerra
resiste,
Parece que parece, que no puede
dar más;
Un temblor de nostalgia salvaje me
embiste,
Parece que parece, que me va a
derrumbar.


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