En mayo brotan las flores,
los campos se visten de oro,
mas mi pecho sufre dolo,
pues me niegan sus amores.
Oh, dama de mil primores,
vuestra sombra me atormenta;
mi alma vaga sedienta
por beber de vuestros dones.

De vuestro mirar oculto,
que tras velos se perfila,
mi corazón...