Ilusiones cuan difusas estelas de una difunta pasión, cesan su fugaz paseo con un último beso que jamás llegó.

Amantes que yacen al cobijo del edén, sabiéndose indignos al haber consumido hasta la última hoja de papel, sin llegar a entenderse bien.

Efímero arte farsante que no admite desaciertos, cualquier sentimiento pintado al fresco puede dañarse aún a punta del pincel más diestro.

Y el amargo pesar del silencio hace del más divino reflejo poco más que otro esperpento, cuyo corazón no posee talento.

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