La confusa idea del polvo,
la sínfisis que nos deja brincar hasta cierto punto, la vieja solemnidad de esta isla, las reverberantes palabras que quedan en lo impreciso y en lo solemne, todo lo que no deja escampar a gritos el lado oculto que sostiene un cansancio de miles, la verdad injusta, los clichés que mencionas al lado mío, la nitidez de tus pasos,
las locuras tan incipientes y cuerdas, el odio de un inmenso lugar callado,
y las risas de un imperio que se cae a trocitos de idiotas. Nada es para nosotros lo más digno que nos comemos, no quedan espacios vacíos,
ni trocitos de nada que haga soñar dentro de las fronteras de esta propia isla o a través de siglos de pensamiento.
Ojalá me quedaran las postales de mis antepasados, yo ya no quiero ver lo que depara el futuro.