Ojalá pudiera explicarte por qué. No para que me perdones, sino para que entiendas que el monstruo que fui no era la mujer que amaste. Era alguien roto, alguien que no supo sostener la belleza de lo que le diste. Pero sé que las explicaciones llegan como flores en invierno: hermosas pero inútiles. No curan, no reconstruyen.

Me ahogo en este arrepentimiento, en este deseo inútil de retroceder, de sostener tus...