quiero escribir más
de los silencios que no dejo germinar
afuera y ya adentro,
de los duelos que callo y pesan
como tumbas sin gloria, Fito,
de los días que saben a octubre siete
y estoy que cometo homicidio poético,
de las sucias mañanas donde ya no despierto
porque duele la niebla, el viento.
de los trenes que me atropellan sin cesar
hasta a mi alma incinerar,
de los cigarrillos que no quisiera fumar
por tener daddy issues,
de los tejados que se rompen
y dejan fluir la lava del cielo,
de los sueños que vivía contigo
pero se hicieron muy etéreos,
de todo lo que anhelo
y que para ti es difícil de entender,
de cómo te tengo al lado y a la vez lejano
en la aurora tardía que nunca nos arropamos,
de los errores que hieren tanto
como la ausencia de empatía,
del tiempo que nunca dejará de ser tiempo
y de correr a destiempo
como si fuera a chocarse, a morirse pronto.

quiero escribir más,
pero siempre escribo de lo mismo,
de él mismo.
nunca es suficiente,
mi aterciopelado calvario,
pues you getting away from me,
ahora,
y nadie te va a alcanzar,
ni lo que digo,
aunque siempre escribo de lo mismo,
de ti mismo.

© cronozul