Mi infancia son recuerdos olvidados de risas y caídas, un pensamiento difuso de breve inocencia infantil.

Mi juventud son años de descontrolada euforia, aceptación de la despreocupada risa que perdí.

Siendo niño las lágrimas eran meros caprichos, y las risas abundaban incluso si no existían motivos.
Ahora todo cambió.
Y la vida, como en un proceso de metamorfosis, se transformó en deseos y sueños lejanos, con la experiencia y la madurez luchando por alcanzarlos.

Mi primer amor fue el más puro, el más certero, aquel que todos deberíamos conocer.
Mi primer amor fue la idea, extraordinaria y auténtica, de que a mí mismo era al primero al que debería querer.
Pues, si no, ¿quién lo haría, si alguna vez me encontraba solo, perdido o ausente, en la solitaria carrera que llamamos vida?

¿Soy un loco, o simplemente sueño?
¿Perdí la cordura, o gané imaginación?
¿Atrapado estoy por las cadenas de la melancolía, o libre vuelo por los campos de la idealizada ficción?

Respuestas a preguntas, que a la Luna consulté, son las que me ahogan cuando trato de saber.
Saber si la espada compensa la caída de los versos, saber si los versos aprueban la aparición de la guerra, saber si la guerra compensa la elección de la muerte, saber si la muerte compensa de la vida el dolor.

Y si no hay nada que la espada pueda...