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Mi Mano
Mi mano está desnuda
junto al papel sobre la mesa,
transparentes ambos, mojados
por un voluptuoso mar. Mis horas
están plenas en el resollar del océano
la sal, la espuma, la nube.
El poema y tú están en la otra orilla.
El agua media entre nosotros
y un cocodrilo aguarda en la playa
como tintero, ojo, ombligo,
que guía la sed de mañana.
Mi mano aspira al encuentro.
Todo en ella está preparado,
jaula y cebo,
para las garras llenas de bálsamo.
Mi noche es ahora día,
mi día es ahora noche.
¿Quién nos caza?
Tus cabellos ondulan,
ruedan humeantes en las mareas,
que desean morir y renacer.
La voz del poema clama
la llama cogida en su celo,
me aprisiona, me hace vibrar,
y llega tu imagen.
Mi mano se viste de letras,
se mueve, escribe
busca estar contigo.
© Roberto R. Díaz Blanco
junto al papel sobre la mesa,
transparentes ambos, mojados
por un voluptuoso mar. Mis horas
están plenas en el resollar del océano
la sal, la espuma, la nube.
El poema y tú están en la otra orilla.
El agua media entre nosotros
y un cocodrilo aguarda en la playa
como tintero, ojo, ombligo,
que guía la sed de mañana.
Mi mano aspira al encuentro.
Todo en ella está preparado,
jaula y cebo,
para las garras llenas de bálsamo.
Mi noche es ahora día,
mi día es ahora noche.
¿Quién nos caza?
Tus cabellos ondulan,
ruedan humeantes en las mareas,
que desean morir y renacer.
La voz del poema clama
la llama cogida en su celo,
me aprisiona, me hace vibrar,
y llega tu imagen.
Mi mano se viste de letras,
se mueve, escribe
busca estar contigo.
© Roberto R. Díaz Blanco
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