En esta oscuridad
donde las cucarachas piensan
escondidas de nuestra propia tierra
reflexionar es lo único que queda
no es época de canciones de fusil
ni de susurros en las cunetas
es la época de canturrear a Brecht
y el árbol marchito en el patio
que habla de la tierra enferma
cuando salen a la calle los nuevos profetas
acusan al árbol de podrido y de blasfemia
vaticinan la falsa decadencia
y con ellos caemos en la fosa de la ignorancia
solo queda esperar sentada
a que nos lapiden por adúlteras de la tradición
por ver más allá de su intención
si mis ideales son pecados
le pido a dios que me deje en el infierno
a estas alturas ya me conozco el cuento
trajes de rojo sangre
y capuchas de centeno


© Moira de la Luna