Yo estaba marchita...

Gris mi primavera
perdida,
mis alas como hojas
de otoño en la tierra fría,
donde descalza
caminaba sin rumbo
sin norte o sur,
a donde llevar amor
a morir mi Alma vieja...

Era poesía muerta..

Palabras que iban cayendo
tras mis pasos
dejando huellas
de alguien,
que vestida de tristeza
iba sin rumbo sin prisa...

Nadie me veía,
no les importaba...

Miraba perdida
sin que me...