Yo canto lo que andando por el río,
entre montes borrascosos me encontré.
Decir me cabe un poco lo del frío,
que aquella estepa enzaña y yo canté:

"Presiono junto al pecho y aprisiono,
Mis manos hechas polvo pero vivas.
Mirando andar el río me dispongo,
A ver en su reflejo mis heridas.

¡Oh cuánto hará del tiempo en que semilla,
Y casi nada o aliento apenas era!
¡Cuánto hará que estuve en esa orilla!
¿Porqué nadie me dijo, amigo, espera?

Que en rumbo malo entorna esta mi barca,
Ni remos he tenido ni las luces,
que en todo el horizonte, qu'ell'abarca,
La luz no mira nada, está de bruces.

¡Ni la sangre que al hondo nos recorre,
ni el aliento cansino del que viaja!
¡Ni hay vida, solo llanto que socorre!
Mi canto nada es, sólo migaja.




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