Abruptamente han caído los libros de los estantes.
Las páginas otean el techo; se vislumbra "El albatros",
una carta de Kafka, la indiferencia de un extranjero,
el laberinto de Borges. Las luces fallan.
Cual trompeta divina resuena una tormenta cataclísmica;
la ventana tiembla nerviosa.
Cuatro rayos como jinetes caen
en singular cadencia musical.
En la habitación una puerta se abre
sobre un viejo cuadro de un Ecce Homo,
una refulgencia incomparable surge de la abertura;
una voz se escucha a lo lejos:
"entra, escribiremos todas las historias,
toda la existencia en nuestro devenir infinito,
con nuestra vida inmortal. Es esta tu absolución".
© Engel Volkov