Nada me sale bien y todo me da igual.
He hecho tantas cosas mal que en el infierno me conocen como "fulano de tal" (si no me crees pregunta en cualquier bar)

Mi cabeza vive encerrada en su decadente espiral, jugando a la cuerda floja, poniéndose al límite entre lo paranoico y lo personal.

Pero nunca callo, no. Eso jamás.
Por muy rota que este mi voz de fumar cigarros como un bestia.
Por muy destrozado que este mi hígado de combinar Sabina y vino.
Yo no canto, desafino.
Y es que mi vida entera pende siempre de un hilo.

Perseguido por un trágico sino:
Alma rota a gotas es mi destino.

© ✒ 𝕻𝖔𝖊𝖙𝖆 𝘼𝖑𝖒𝖆 𝕽𝖔𝖙𝖆 ॐ