Traicione a la pluma y al tintero, entre sal y estultos juramentos,
Asideros del vicio impenitente, de un ardid vetusto elaborado,
De culebras y arañas ponzoñosas, corruptoras de los pensamientos,
Matricidas del razonamiento, fautoras de un duelo postergado.

Implore a la daga despiadada, entre sangre y miasma de mí ombligo,
Que su filo rehusara su destino, a la herida que vuelva su camino,
A la daga que deje de ser daga, al castigo que no fuera castigo,
Al abrigo muerto y deshalmado, de la mano vil del asesino.

Negué a la flecha que me mata y negué su filo corrosivo,
Negué a la carne desgarrada, que su tormento eh permitido,
Negué que nunca ah existido, para quedarme algún motivo,
Negue el dolor de haber negado, negué el dolor de no haber sido.

Ooz.
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