Ahí van, por la acera a paso
lento, a paso cansado van
desfilando versos de melancolía.

Allá está, en una esquina, con
la navaja en su muñeca; es la
soledad que no resiste su encomienda.

En esa casa, en esa ventana que
refleja la luz, está la chica de las
letras tristes, la que a diario llora.

Año tras año, una copa de hiel
es su regalo; año tras año bebe
de una copa de la más...