En tierras de Castilla, do reina el harapo,
vivía Don Bobo, señor del estrapo.
No era su espada más fuerte que el viento,
mas de sus hazañas corría el cuento.

—“¡A la guerra iré!”— gritó al escudero,
que yacía dormido junto al gallinero.
—“Prepara mi yelmo, mi escudo y mi lanza,
que hoy gano la gloria o pierdo la panza.”

Mas Bobo olvidaba que su fiel rocín
no era caballo, mas viejo mastín.
Con el perro montado, al alba salió,
y en vez de victoria, al barro cayó.

Por las villas cercanas pasó su figura,
tan noble y altiva, mas con gran fisura:
su capa tenía mil rotos y lodos,
y su espada brillaba… ¡de manchas y podos!
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