La vida es poesía escrita en el viento,
palabras susurradas en el intento.
Un verso solitario, olvidado en su rincón,
sin eco, sin huella, sin corazón.

Pero en un rincón oscuro, inesperado,
alguien lee el poema, que estaba, olvidado.
Y al leerlo, descubre, en su interior tan lejano,
que la vida también es un verso humano.

La vida es un trébol que nadie miró,
un suspiro en la tierra que nunca brotó.
Olvidado en la sombra, pequeño y callado,
por el tiempo y el viento...