Y todas esas palabras
que escriben páginas amarillas,
y describen soluciones.
Y todas esas voces
que ocupan bocas amigas,
y me piden calma.
Y todos esos sueños
que laten en mis venas,
y me mantienen con vida.
Y todo el frenesí
de la primavera en la piel,
que me resguarda del hielo.
Y todo eso,
no sirve de nada.
Ni Baudelaire, John Keats,...