Estoy aquí, en esta fría penumbra,
intentando salvar algo que ya ha muerto.
Cada palabra tuya, esa despedida cruel,
me desangró el corazón como mil pinceladas
en un lienzo de tragedia,
y aunque sigo escribiéndote,
siento que en cada verso, una parte de mi alma
se desvanece, consumida por la tristeza
que dejas en tu ausencia,
como una obra maestra incompleta,
abandonada a su destino incierto.

No sé si soy un tonto,
aferrado a un amor que ya no respira,
o si en mi obstinación hay una fuerza oculta,
una esperanza que resiste en medio de esta oscuridad,
como el mármol que espera el cincel del escultor,
anhelando la forma perfecta que nunca llega.
Pero lo que sí sé, lo que arde en lo más profundo,
es que mi alma guarda la pena de tu rechazo,
una pena que me devora lentamente,
mientras caigo en un abismo lúgubre,
donde los recuerdos más íntimos
se vuelven fantasmas persistentes,
como personajes atrapados en un cuadro de Caravaggio,
recordándome todo lo que perdí.

Tú me pides que sea menos,
que me conforme con migajas de lo que fuimos,
pero ¿cómo podría serlo?
No puedo volver atrás,
no puedo ser menos de lo que soy contigo.
Quiero ser tu todo,
o no ser nada en absoluto.
Y aun así, con cada herida abierta,
con cada lágrima que se funde en la tinta,
te sigo amando con la locura
de...