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Cicatriz escarchada
No mecían tus cabellos
los laxos aires de fuego,
no eran cuervos ciegos
todos los refraneros.
No fluían aires de cambio
augurando un limpio cielo,
no volaban amapolas
bajo el palio del deseo.
Todo cuánto perduraba
era el frío tacto de tu mano,
en la cicatriz escarchada
de una brecha coagulada.
Todo el horizonte se nublaba
entre la queja quebrada
y el amanecer telúrico
que tu marcha proclamaba.
⚜️ Elio Antimo Turmell ⚜️
© Todos los derechos reservados
los laxos aires de fuego,
no eran cuervos ciegos
todos los refraneros.
No fluían aires de cambio
augurando un limpio cielo,
no volaban amapolas
bajo el palio del deseo.
Todo cuánto perduraba
era el frío tacto de tu mano,
en la cicatriz escarchada
de una brecha coagulada.
Todo el horizonte se nublaba
entre la queja quebrada
y el amanecer telúrico
que tu marcha proclamaba.
⚜️ Elio Antimo Turmell ⚜️
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