Tú no eres correspondido.
Pero...
¿No podrías ser considerado
mi amor verdadero?
Si el afecto que siento por ti
aunque me lastima me hace
entregarme por defecto.
¡Qué defecto el ceder por completo!
Eso creo.
Quizás lo verídico es la suma
de mi amor dividido en
porciones sobre el tiempo.
Diferentes individuos que han
caminado conmigo y
ahora solo forman parte de mis textos.
¿La definición del amor real será
desde nuestra propia perspectiva?
¿El concepto que tengo del mismo por la sociedad ha sido una gran mentira?
¿Será realidad que vivo en un cuento de hadas sin salida?
¿El polvo que se expande en mis pupilas me hace vivir en una ilusión repetida?

Las preguntas y respuestas son sutiles
junto a hilos que se han deshilachado.
Estoy viendo por la venda
exigua del engaño implantado.
Plantadas están las semillas,
germinando un odio extasiado.
¿Somos un destello insignificante
ya difunto y por ti lloro demasiado?
Acepto que soy masoquista y
por eso me apuro porque nunca me sacio.
❝Perdida está la carrera dónde
el trofeo es el olvido❞
Riego con ira nuestro árbol deshojado.

Las nostalgias me contagian;
la remembranza prende las brasas.
Escasa, pero luego rebasa y fracasa;
gasas para el agravio de mis llagas
aunque haga múltiples intentos.
Las aciagas serán plagas;
dagas ya están pagadas desde el orco
para mis infaustas tripas;
las flautas predicen un itinerario de recelo
esos que no poseen una partida.
En la vida yendo de ida voy ida.
Desconocer...