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Crecer
Miedo, sudor, saliva, dolor. ¿Qué clase de tortura es esta? Tortura mental la llamo. Escribí dos libros y me siento igual de vacío que al tomar un café, pero no sé que pasa, nada logra parecerme bien. Finjo tener fé en un Dios que no he visto, creo en las ciencias que no puedo recrear, creo que mi cuerpo va a estallar de tanto preguntar. Me llaman el indoloro porque no se que se siente amar.
Creo que me da miedo saber que pedazo del pastel me tocó. He montado un caballo y ahora me duelen los pies, toqué una melodía feliz y después me puse llorar, que ironía es crecer. Te da tristeza lo que querías de niño hacer, tener un auto, un gato, libertad total y recrear todo un sueño. Todo lejos está, nada puedes hacer, no da tiempo para más cosas que sueñas, mañana toca trabajar, levantarse a las 5 am y llorar por la chica del bar de ayer, pensar en facturas, ahorrar para después gastar en un regalo estúpido para una chica estúpida. Vuelvo a tomar un café y no me relajo, entro en crisis, nada existe en mi mente, nada pasa, una estrella me mira a lo lejos. No pienso.
© oddie_yours
Creo que me da miedo saber que pedazo del pastel me tocó. He montado un caballo y ahora me duelen los pies, toqué una melodía feliz y después me puse llorar, que ironía es crecer. Te da tristeza lo que querías de niño hacer, tener un auto, un gato, libertad total y recrear todo un sueño. Todo lejos está, nada puedes hacer, no da tiempo para más cosas que sueñas, mañana toca trabajar, levantarse a las 5 am y llorar por la chica del bar de ayer, pensar en facturas, ahorrar para después gastar en un regalo estúpido para una chica estúpida. Vuelvo a tomar un café y no me relajo, entro en crisis, nada existe en mi mente, nada pasa, una estrella me mira a lo lejos. No pienso.
© oddie_yours
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