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Aún puedo
Con las cuatro estaciones a una,
el viento azotando y a contracorriente,
la voz quebrada en el suspiro
y las alas teñidas con sangre y sudor.
Con mis muertes y resurrecciones,
mis cortas vidas y grandes anhelos,
con las cicatrices, hebras de piel,
y el reflejo de ellas en mis costados.
Con el estigma de mi existencia
y su largo aullido en las hondas raíces,
con las entrañas en cada paso
y la carne abierta en el fiero fogón.
Con mis locuras e imperfecciones,
mi desnudez y todos mis miedos.
Abismos y alturas,
silencios y gritos,
mi aire y mi ahogo,
mi terca legión.
Con lo que cargo sin ser mío.
Con lo que es mío y no lo niego.
Con todo y nada,
con nada y todo…
Aún puedo.
© Flora Rodríguez
el viento azotando y a contracorriente,
la voz quebrada en el suspiro
y las alas teñidas con sangre y sudor.
Con mis muertes y resurrecciones,
mis cortas vidas y grandes anhelos,
con las cicatrices, hebras de piel,
y el reflejo de ellas en mis costados.
Con el estigma de mi existencia
y su largo aullido en las hondas raíces,
con las entrañas en cada paso
y la carne abierta en el fiero fogón.
Con mis locuras e imperfecciones,
mi desnudez y todos mis miedos.
Abismos y alturas,
silencios y gritos,
mi aire y mi ahogo,
mi terca legión.
Con lo que cargo sin ser mío.
Con lo que es mío y no lo niego.
Con todo y nada,
con nada y todo…
Aún puedo.
© Flora Rodríguez
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