Vivo dentro de las palabras,
Muero en cada punto final;
Cuando la dicha se halla en coma,
Los versos causan despertar.

Desde el gólem del señor Borges
hasta el romance de Neruda,
A la magia manual yo ensalzo;
Besos entre papel y pluma.

Escribiré por mí, y siempre;
Por la belleza lingüística,
Por los tormentos que silencio
Con el corazón en diciembre.

El gélido hielo me quema
Con el ocaso de esperanza;
Pero con los versos regresa,
Y me llena de fuego ardiente.

De Sirio los textos se visten,
Eclipsan todas las estrellas;
Sin las palabras no hay vida,
Y mi vida está en todas ellas.


© Silvano Dixon